Dormir, vomir. Je n'y puis plus l'eau de mes tourments.

Abstraction faite.

Je veux que l'art me sois douloureux. Je veux avoir de la difficulté à m'en sortir, quitte à puiser mes dernières énergies dans ce mouvement ultime. Je veux surtout la signification.

L'air du beau ne va plus, grugeons le reste de mes réticences, le temps m'est trop précieux pour tout ça.

Je veux le vide, mais plus la paix. Je ne suis pas le juge de mon trouble, mais son interprète.


Et puis, après tout, le subjectif n'a pas que du mauvais...